Aprendí a no ser formal y cortés

Observo sus movimientos. No sigue la línea de lo gris, es una persona sorprendente.  

Nadie más libre que él. Hemos sido amigos desde niños. A lo largo de la vida, a veces, nos hemos distanciado. Pero siempre nos miramos con cariño. 

En mi recuerdo guardo una imagen suya: remera blanca o amarilla, enterito de jean, siempre listo. Con el tiempo ha cambiado, claro, yo también. No le gusto cuando no me gusto. 

Enciende una llama, ríe, se ríe de mí, pero de la mejor forma. Se ríe como aquel que presenció un desastre y consuela el desatino con sus humoradas. Se ríe de mí para no acusarme. Me da una palmada, un abrazo y seguimos. 

 Ninguna maña, ningún rechazo, ninguna inquina. Fluye y yo lo amo, amo verlo fluir. Pero no crean que es fácil. No, no. Es exigente. No le gusta la gente que no vive de verdad, no le interesa. Se aburre atrozmente de los acomodados, esos que no apuestan ni un monosílabo en el juego de la vida. Pero no los ataca, sale, se sacude el polvo y va, sigue, vibra. 

 A los dos nos gusta la aventura, pero no de esas de montañas y ríos. Nos gusta la adrenalina de la vida. Pero él es más sabio que yo y no se engolosina. Y si ve que me pierdo -adicta- me pega una patadita. 

Él es todo lo que está bien.

hay que bajar

Me niego a todo amor 

incluso a aquel que asoma como aguja en el género

Me niego a asombrarme 

de cualquier ser humano

incluso de aquel que brilla como bajado del cielo

 

Me niego a mirar con esperanza 

la sonrisa en aquellos ojos

Será que han pasado ya tantos años

No quiero embriagarme un día más de tales vanidades absolutas

Me niego al amor, como el casto santo que se arrojó en la nieve

Qué terrible ha sido olvidarte completamente

y quedarme a la vera de los otros

Prefería llorar tu muerte

y no verme así

tan sola en la cima de un mundo

Saque de abajo

Lo vi crecer escondiéndose. Hacerse un hombre a la vera del camino. Mientras todos desfilaban triunfantes, él remordía el polvo de su propia mierda.

No era tan mala su circunstancia, pero sí su abandono. El corazón se le fue acostumbrando a las presencias esquivas.

Por eso, no escucha felicitaciones ni consejos. No ve cómo lo amamos los que sí lo vemos. 

Hoy fuiste el mejor. No te copies. 

Ojalá dejaras que lo bello explote

y subieras, peldaño a peldaño,

a respirar el aire fresco de la vida.

Eso que dijiste

Esa daga que le clavaste sin darte cuenta permanece en la herida de manera virtual. No hay quien pueda sacarla. Algunos amigos lo han intentado con fervientes exhortaciones a favor del olvido. Otros, han dicho que veían el filo cortante hundido en la carne, que lo veían materialmente, aún cuando se lo imaginaban. Hubo quienes le echaron agua bendita al tipo para limpiarle la sangre. Otros lo escucharon contar el ataque con la boca abierta y los ojos grandes como dos pochoclos. 

Y vos tan pancho, tan en paz, sintiéndote el héroe de la vida, cuando tu amigo quedó tendido y llorándote.

Nada diré sobre qué es el alma

No sabe uno cuándo se corta el hilo, se marcha el amigo por otro camino o se vuelve póstumo el hasta luego cotidiano.

Qué no daría yo por escucharte hablar de milagros. Recogería cada sílaba que cayese de tu boca en una taza y la bebería como un té, como un té que se sostiene largamente entre las manos para descongelarlas.

Pero es mentira mi amor.

Cuando tuvo cuerpo se escapaba. 

Alternaba los lunes con otro amante, con mi propio ombligo o con la necesidad acuciante de hacerte falta.

Ya ves qué indecorosa es la sinceridad.

Sin embargo, me alegra tanto el haber casi amado. Porque quemo mis recuerdos en su fuego y eso que todos fuimos en aquellos años, sube como incienso hacia un cielo más grande. 

Ya no veremos a muchos compañeros, ya no nos llegarán más sus mensajes ni sus libros ni sus cartas. Pero su sonrisa franca, su dulzura, sus tenacidades las llevamos grabadas en el alma.

No voy a despedirme, por si acaso.

D

Fuiste para mí más importante que mucha otra gente.

Pero no te lo dije, no quise trabajarte el desánimo.

Ya estabas llenos de dolorosas despedidas. Para qué agregar más quebranto.

Aparte yo siempre dudo, dudo de que sea mentira. 

Dudo de toda la palabrería que envuelve los actos.

Fui a verte, como en un día más. No lloré, no moriste, no nada.

Quedamos en vivir y en reconocernos si es que acaso

M

A vos te hirió la noche con su luz

caminaste kilómetros arrastrándote el alma

para no tener que mirarla

Te vestiste de estrella, de junco, de guitarra

Te amorgaste los ojos con la oscuridad chata

Ya no escuchaste un día la Voz que presentías

Y se hizo piedra la estrella

hamaca el salto

pérdida lo inefable

Pero a vos te hirió la noche, sabelo

Y la Noche vuelve cuando no la esperamos

Cae como un ladrón al acecho, de golpe

y luchamos hasta que despunta el alba

Hermano, yo entiendo tu tristeza disfrazada

Hermano, todo es noche y hay que sacar coraje

Porque eso que arrastrabas ya está en harapos

A vos te hirió la noche en su contento

y el día te sorprendió solo y buscando

Encontraste flores, vino y días soleados

Pero nada duele tanto

Esa noche era tu destino

y dónde estás, dónde estamos

polilla muerta en acción

Encontré una polilla muerta en el suelo. El otro día la vi jugando, junto a una amiga.
Era de noche y entraron por la ventana. Volaron alrededor mío, pero yo ya no quiero recibir más mensajes de las hadas, así que moví mi cabeza negativamente, para espantarlas.

Su corto tiempo de vida se pasó, mientras recorrían una y otra vez, las paredes blancas de mi cuarto.
Las emisarias murieron en la acción.
Su entereza y fidelidad me conmovieron.

Así fue como hoy entré aquí, -como hace muchos días- a comunicarles a todos su grandeza.

Qué hacer

Volver a empezar, sembrar palabras para salvarme
como un botín escondido en un prado
Doblar la cabeza hacia el sur, para escapar
a ese lugar donde no hay ruido

Ese lugar no existe, dirán
y tienen razón
Ese lugar es la quimera de los aturdidos

Volver a empezar, no buscar lo perdido sino lo encontrado
los abandonos son memorables
Olvidarme de lo de ahora, para zarpar
¡Detenga esas miradas, Capitán!

Something is rotten in the state of Denmark

Había una vez un día en el cual la humildad se rompe, entre los 38 y los 54 años. Sucede de repente, como si un niño incauto arrojase una piedra contra un vidrio. Estallan los pedazos afilados, caen adentro y fuera de la casa. El niño corre, ya nadie lo ve. Su aliento agitado queda suspendido en el aire pero no hay testigos. Del lado de adentro un gato se pincha la patita por curioso y se la lame. Al llegar los dueños de casa lo declararán culpable, pues no hallarán la piedra.

Así es que de repente, decidimos tomar partido por razones menores. El gato, la piedra, el niño: Todo deja de importar y se desvanece. A través del agujero punzante de la ventana un torbellino de viejos vientos se levanta. No habrá cuidados extra debido a las astillas.

Días, meses después, poco se habla del tema. Pero el gato sigue un tanto rengo.

2017 vote SP

Salir de la tristeza

Las rodillas de los gigantes se elevan cien metros por encima de las cabezas, pequeñas cabezas.

El cielo celeste, el pasto bien verde.

Los gigantes pisan para caminar y no miran, como hacemos con las hormigas

Hola

Pero sin tristeza, que no decaiga

Cada vez que cruzo el patio viene a mi mente una imagen: me caigo como una piedra, bien muerta, en bloque. Caigo por la ley de gravedad. Caigo y me apago.

Presentación

¿Es el silencio la respuesta a cualquier pregunta?
El momento antes de la erupción de un volcán
El desprendimiento glacial de los egos rotos
La mampostería que titubea en la pared de todos los baños cuerpo
El hilo que se descose sin que nos demos cuenta
La patraña boomerang del hablador incauto
La infelicidad agradecida
El espanto de agarrarse a piñas con la muerte al final del camino
Ese decir que va de un labio a mi labio
                  y se descose
                                      -incauto-
                                                   antes de que caiga, explote y fluya

                                                                         eso

Felices 10

Mis muy señores lectores:

Me complace informarles que este blog cumple nada más y nada menos que 10 años.

10 años con posteos intermitentes, con silencios, con lado B, sin lados, informe, con marcianos acechando para robárselo en cualquier oportunidad, con amor y con rencores, con bebé, con soledades, con desgano y reapariciones, con pasiones de dos minutos y pasiones crónicas... con todo lo que ha ido fluyendo por este río de vida.

¡Larga vida a SoyPrincesa-dijoAquaman!
(Bueno, bastante larga su vida para ser un blog más)

Insoportable

Yo no soy esa
y sin embargo me arranco la carne de dolor
No es un dolor sincero
acaso las mentiras que habitamos nos habitan
y duelen piel adentro, punzando.

Espero irme algunos años al extranjero
            perderme en un vaso blanco
            morir, enloquecer, envilecerme
hasta lograr ser -para todos-
una perfecta extraña

¡Que nadie me recuerde!

Anhelamos el don de un amor totalizado
pero no soportaríamos ni mirarlo

Yo no soy esa,
te lo digo así, con mis ojos bajos.

Khalo, Frida, Unos cuantos piquetitos

No solo al final hay muerte

Qué he de decir sobre la muerte
con este ramo marchito entre mis manos
Traigo la ofrenda, he llegado tarde.

Cesa ya la luz de moverse
y se olvida ese segundo en el que el brillo se pierde.

He venido con el ramo, enhorabuena.
Lo deposito a sus pies aunque
viva usted y las cosas estén tibias.
Pero el sol cesa, recuérdese.

Lilian Porter

Cutre

Y si fuéramos pobres
¿qué?
Se te cae el mundo y la baba de solo pensarlo
Y si nosotros-fuéramos-los-pobres
a los que la carne se les muere de falta

Quién contemplaría el espectáculo
de las palabras dichas para nadie
Cómo engarzarías los porosos huesos
en los sueños de una niña alma

¡Pero no temas! ¡La cosa pasa!

Falta mucho cuesta arriba...
Y no termina aún su bola
este escarabajo

Explicaciones no solicitadas Nro. 95.038.905

Cuando me enteré de que iba a tener una nena, por un lado, me alegré, porque queríamos una nena. Por otro lado, también pensé: "Pobre hija, venir a este mundo regido según los hombres1" . Ahora, que ya han pasado casi dos meses desde que nació, y habiendo atravesado el embarazo y el parto, solamente me alegro.

Porque ser mujer es algo increíble. Si mañana me despertase -por obra de un genio maligno- convertida en hombre, sentiría una gran desazón2. No se trata solo de la capacidad de llevar adentro una vida y gestarla. Se trata del proceso. Tener un ser nuevo adentro, formarlo y que sea carne de tu carne, que salga y que se siga alimentando de vos, creciendo a paso rápido y que sea sangre de tu leche. Toda, hasta el último milímetro de su cuerpo. Y por otro lado, saber que la propia vida se ha roto para siempre, se abrió al medio (como en la cesárea).

Ya nunca volveré a ser la de antes. Adiós a como fui, ya nunca más me veo. Y ese tiempo, que media entre lo viejo y lo que vendrá, ese tiempo que algunos empequeñecen llamándolo depresión post-parto o puerperio. Ese tiempo, en donde se percibe con claridad la estructura de ficción de las relaciones que sostenemos. Algunas se descubren más enraizadas, otras, pordondeselasmire, tambaleantes. Ese espacio, en donde las ruinas se contemplan hasta que amanece, en donde cae el velo y se sabe que la realidad no era lo era, o mejor dicho: que ya no alcanza. Esa instancia, en donde una mujer puede encontrarse con el súmmum de la incomprensión y arrojada a la existencia, con la responsabilidad por la vida de su cría bajo el brazo. Es dolorosa y triunfal a la vez. La muerte es la resurrección, esa muerte es una gloria. Esta percepción, esta sabiduría, no habita en las ideas, habita en la carne, en la leche, en el cuerpo compartido y donado. Allí, saber y cuerpo no son opuestos. Es una conclusión de apertura que se gesta piel adentro.

Llora mi hija y mana de mí su alimento. No miro el reloj ni cuento las horas. Una punzada en el pecho me lo avisa unos segundos antes.

Amanece una sonrisa de labios pequeños.

Notas

1. Y con respecto a eso pensé: "Qué embole".

2. Siendo éste mi fragmento de verdad, acepto la existencia de otros fragmentos. Entre sí, no se menoscaban.

Intento

No sé cómo definir esto que me pasa
su secuencia, su pulso
Hay en las palabras tanto humo
que pesa, que desoye
El andar se torna pesado aún en las mañanas

Hay en las voces tanta nada
que truena, que marchita
Se transparenta el abismo
en las miradas, en sus lechos
¿Adónde escapar para sustraerse del camino?

Subida a un poste, evaporada
sin mover el pecho, sin emitir sonido
La ciudad en cambio no calla
impertérrita, poseída

Otra vez en tierra
con su lodo y sus miserias
Resta arrancarse a manotazos la conciencia
Mirar luego por encima del hombro
allí un otro, allá una hormiga

Hola cómo estás

Hay felicidades de un 1mm, que nacen en la sombra de los días, inesperadas, como las flores que crecen en la vereda.
Hay felicidades de escaso tamaño, que se ponen a crecer: estiran el pecho, bendicen los encuentros.
Estas felicidades son inquietantes, en cualquier momento, se transforman en semilla y echan a volar.