Doble yema

Hay normalidades que quiero tanto. Tanto, como abrazar un oso de peluche en la infancia.
Por ejemplo, la brisa del domingo al sol en la cara, la siesta con el gato en la axila, o la noche con árboles en la ventana.

Pero algo ignoto me impide fluir hacia arriba, flotar. Una sutil cáscara, un invisible huevo, me traba.
Sin embargo, estas mismas palabras, aquellas normalidades deseadas y las que vendrán: confío en ellas. Oigo o imagino un resquebrajamiento en ciernes.

 

La RAE no lo aprueba

Un beso suyo
no es un beso
Un beso suyo es
su boca
su barba
su aliento
su roca, peñascos y acantilados

Un beso suyo
no es un beso
Un beso suyo es
mi pelo
su abrazo
su espalda
y mis labios

Andy Warhol, Kiss, 1963

Farewell Summer

¿Lo han visto llegar? Yo todavía no... ¿cuánto faltará?
Por un lado siento el anhelo, y por otro, una cierta nostalgia por anticipado.

¿Qué será del mundo cuando la muerte nos vede la espera de su próximo libro?

¡Què galàn!

de la cama al...

A la entrada puse esa maceta enorme y verde manzana. Alrededor las flores de la torta de casamiento. Pende un gato amarillo de un cordel colorado.

Después viene el geriátrico para hámsters, con su surtida clínica médica; el audio noventoso; el algo roto espejo de Alicia; una biblioteca sin fondo; la PC.

Para el otro lado, a veces queda la estación televisiva, el hostel para hámsters jóvenes (pequeño y luminoso); un barco naranja con su puerto para estacionar; revistas; otra biblioteca y finalmente, una guitarra.

Futuro heredero

Hola, soy Patascas.

Shh

Percibo a ciegas
esa electricidad de los cuerpos y de las presencias. Sin embargo
lo tomo como de quien viene y vuelvo
a besar sus labios
mientras río